Чтоб тебе жить в Эпоху Перемен!
читать дальше
...Зато мои полные рома и надежды на чудо впечатления вылились в сказку. Как всегда не правлю; как пришло, так и осталось...
...Поздний вечер. Ты бездумно бродишь по извилистым улочкам центра. Исчезаешь в гулких дворах, сворачиваешь в незнакомые переулки. Людей на пути всё меньше. Праздничный гул голосов тише. Выныриваешь из темноты на узкую безлюдную улицу. Двухэтажные дома, витые столбики фонарей. Одна из витрин ярко освещена. Подойдя ближе, понимаешь, что это бар: за чуть зеленоватым как бутылочным стеклом видны столики, тяжёлая дубовая стойка с рядами высоких бокалов. Зал пуст, одинокий бармен лениво протирает белым полотенцем идеально чистую столешницу. Зайти? Ещё не решив окончательно, уже толкаешь дверь. Почему-то звенит колокольчик. Бармен кивает головой как старому знакомому. Его лицо кажется тебе смутно знакомым. Устраиваешься за столик лицом к двери. В глубине настраивает гитару музыкант. Заказываешь глинтвейн. Почему нет других посетителей? Странное заведение. Но звучат такие знакомые аккорды; ты точно помнишь, что знаешь эту песню; мелодия ускользает, зовёт за собой. Закрываешь глаза... Тёплый ветер раздувает волосы, приносит запах соли и брызги океанской воды. Ты стоишь на носу корабля, земля уже совсем близко, над головой проносятся крикливые чайки. Ощущения до объёмности реальны. Сон? Явь? Музыка обрывается диссонансом септаккорда. За окнами брезжит рассвет. "Мы закрываемся!" Который час? Хорош: доработался до того, что с одного бокала уносит. Последний глоток: морщишься -- там явно что-то крепче вина. Кинуть пару монет на стойку (Золото?! Откуда оно в твоих карманах, вечно забитых всякой ерундой?) Уходя, оглянуться на вывеску: "Дом у дороги". Свернуть за угол. Вот и метро рядом. А потом долгие-долгие вечера провести, шатаясь по городу в поисках того самого бара. Безрезультатно...
Бой курантов всё же встретили вдвоём с подругой. Успеть написать желание, сжечь бумажку, осушить бокал. Сбудется? Не знаю. Два последних года работало. Следовательно, этот раз должен был быть последним. Вот только не умею я правильно формулировать и исполняется обычно всё самым необычным образом ...Зато мои полные рома и надежды на чудо впечатления вылились в сказку. Как всегда не правлю; как пришло, так и осталось...
...Поздний вечер. Ты бездумно бродишь по извилистым улочкам центра. Исчезаешь в гулких дворах, сворачиваешь в незнакомые переулки. Людей на пути всё меньше. Праздничный гул голосов тише. Выныриваешь из темноты на узкую безлюдную улицу. Двухэтажные дома, витые столбики фонарей. Одна из витрин ярко освещена. Подойдя ближе, понимаешь, что это бар: за чуть зеленоватым как бутылочным стеклом видны столики, тяжёлая дубовая стойка с рядами высоких бокалов. Зал пуст, одинокий бармен лениво протирает белым полотенцем идеально чистую столешницу. Зайти? Ещё не решив окончательно, уже толкаешь дверь. Почему-то звенит колокольчик. Бармен кивает головой как старому знакомому. Его лицо кажется тебе смутно знакомым. Устраиваешься за столик лицом к двери. В глубине настраивает гитару музыкант. Заказываешь глинтвейн. Почему нет других посетителей? Странное заведение. Но звучат такие знакомые аккорды; ты точно помнишь, что знаешь эту песню; мелодия ускользает, зовёт за собой. Закрываешь глаза... Тёплый ветер раздувает волосы, приносит запах соли и брызги океанской воды. Ты стоишь на носу корабля, земля уже совсем близко, над головой проносятся крикливые чайки. Ощущения до объёмности реальны. Сон? Явь? Музыка обрывается диссонансом септаккорда. За окнами брезжит рассвет. "Мы закрываемся!" Который час? Хорош: доработался до того, что с одного бокала уносит. Последний глоток: морщишься -- там явно что-то крепче вина. Кинуть пару монет на стойку (Золото?! Откуда оно в твоих карманах, вечно забитых всякой ерундой?) Уходя, оглянуться на вывеску: "Дом у дороги". Свернуть за угол. Вот и метро рядом. А потом долгие-долгие вечера провести, шатаясь по городу в поисках того самого бара. Безрезультатно...
-
-
02.01.2008 в 14:02-
-
02.01.2008 в 15:56